poliedro

Dicen que una tropa de carros unos,

otros que de infantes, de naves otros,

es lo más hermoso en la negra tierra;

que uno ama.

Y es sencillo hacer que cualquiera entienda

esto, pues Helena, que aventajaba

en belleza a todos, a su marido,

alto en honores,

lo dejó y se fue por el mar a Troya,

y ni de su hija o sus propios padres

quiso ya acordarse, pues fue llevada

…

…

y esto me recuerda que mi Anactoria

no está presente,

de ella ver quisiera su andar amable

y la clara luz de su rostro antes

que a los carros lidios o a mil guerreros

llenos de armas.

Habla imbécil, habla.

Repite y le repiten

Y se siente y le afirman

Que él es imbécil.

no quedan ya sino los tristes
calendarios de ojos glaucos.
No hay palabras más allá de las
redondas circunferencias de los astros
al contacto con la luna.

Pero, en algún lugar,
queda un pliegue de papeles
oscurecido por el invierno,
por los verbos, las conjugaciones,
el éxito y sus mieles,
que se dice,
donde alguien ha escrito
con letra de cobre y versos delicados
como la piel del cachalote
noticia de un viaje al corazón
de la ausencia,

y después de la tormenta,
solo queda la mierda
y una pregunta:
¿que coño hago yo ahora con todo
esto?

ENCUESTA:

Cual es el mejor libro que habeis leido? El mejor. El Supremo. El que llevais dentro…

F. García Lorca, Yerma.

Hora tras hora, día tras día,
entre el cielo y la tierra que quedan
eternos vigías,
como torrente que se despeña,
pasa la vida.

Devolvedle a la flor su perfume
después de marchita;
de las ondas que besan la playa
y que una tras otra besándola expiran.
Recoged los rumores, las quejas,
y en planchas de bronce grabad su armonía.

Tiempos que fueron, llantos y risas,
negros tormentos, dulces mentiras,
¡ay!, ¿en dónde su rastro dejaron,
en dónde, alma mía?

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Importa por lo visto el hecho de estar vivo.
Importa por lo visto que hasta la injusta fuerza
necesite, suponga nuestras vidas, esos actos mínimos
a diario cumplidos en la calle por todos.

Y será preciso no olvidar la lección:
saber, a cada instante, que en el gesto que hacemos
hay un arma escondida, saber que estamos vivos
aún. Y que la vida
todavía es posible, por lo visto.

compañeros:
el tiempo no se mueve
si no que es infinito
y simplemente nos arrastra
y nos olbida.

el aire que apiramos y no sale
se hermana 
con ese grito
olbidado en las entrañas
me revienta, me fastidia, me motiva.

sobre el pecho del cielo, palpitando,
son como el aire de la voz. Palabras
van a decirse ya. Oíd. Se escucha
rumor de pasos y batir de alas.

Extraido de Jaime Gil de Biedma, Las personas del verbo,
ed. Seix Barral (2005), pág. 71.

NOTA: siempre he pensado que este poema parecía
hablar del momento que muriese la tiranía de la Dictadura.