poliedro

Regresa a menudo, tómame en la noche
cuando labios y piel recuerdan.

Esta ciudad sostenida

por la realidad insostenible

se derrumba sobre nosotros

como sobre todos los tiempos

o sobre los sueños de plástico

hechos carne,

se derrumba

sobre la luna de pared colgada

en lo alto de la habitación,

sobre la piel del centeno cuando

paseamos los campos

para cantar tu canción,

sobre los paños más delicados

del ajuar de mi madre

guardado con cariño en el fondo

doble de un viejo arcón

se derrumba

las ruinas son las semillas

de esta ciudad de cobre y suciedad

cubierta de esperanzas sin flores

de pastos devastados por la influencia

de la filosofía platónica en el

corazón de los jóvenes y las bestias

se derrumba

si alzas los ojos a la conciencia

tu instinto de perdedor quedará

plenamente cegado por

la ceniza de plata que

cubre los ojos de los muertos

siempre más jóvenes que los vivos

siempre inocentes pilares de cristal

en la base de las estructuras de cemento

se derrumba

y aún no sé si lo siento.

A fin de cuentas, se dijo, tal vez una y otra eran la misma, y la vida de los hombres gira siempre en torno a una sola mujer: aquella donde se resumen todas las mujeres del mundo, vértice de todos los misterios y clave de todas las respuestas. La que maneja el silencio como nadie, tal vez porque ése es un lenguaje que habla a la perfección desde hace siglos. La que posee la lucidez sabia de mañanas luminosas, atardeceres rojos y mares azul cobalto, templada de estoicismo, tristeza infinita y fatiga para las que –Coy tenía esa extraña certeza – no basta una sola existencia. Era necesario, además y sobre todo, ser hembra, mujer, para mirar con semejante mezcla de hastío, sabiduria y cansancio. Para disponer de aquella penetración aguda, como una hoja de acero, imposible de aprender o imitar, nacida de una larga memoria genética de vidas innumerables, viajando com obotín en la cala de naves cóncavas y negras, con los muslos ensangrentados entre ruinas humeantes y cadáveres, tejiendo y destejiendo tapices durante innumerables inviernos, pariendo hombres para nuevas Troyas y aguardando el retorno de héroes exhaustos; de dioses con pies de barro a los que a veces amaba, a menudo temía y casi siempre, tarde o temprano, despreciaba.

No entres dócilmente en la noche callada,

que al morir la luz la vejez debería

delirar y arder; odia el fin de la jornada.

Aunque el sabio ve en su caso la alborada,

como a su verbo el rayo vigor no confía

no entre dócilmente en la noche callada.

Llora el hombre bueno tras la última oleada,

por lo que pudo su obra danzar en la bahía,

y odia, odia feroz el fin de la jornada.

Y el loco, que al sol cogió al vuelo en su “albada”,

y advierte, aunque tarde, la ofensa que le hacía,

no entra dócilmente en la noche callada.

Y el grave, que al morir ve con ciega mirada

que ojos ciegos ser pueden meteoros de alegría,

odia, odia feroz el fin de la jornada.

Y tú, padre mío, de tu cima alejada,

maldice o bendíceme con voz airada o pía.

No entres dócilmente en la noche callada.

Odia, odia feroz el fin de la jornada.

agradecimientos: http://usuarios.lycos.es/tomeu_tolo/poemthomas.html

Vamos, compadezcamos a los que están mejor que nosotros,

Vamos, amigo, recordemos que los ricos tienen camareros y no amigos

Y nosotros tenemos amigos y no camareros.

Vamos, copadezcamos a los casados y a los no casados.

La aurora entra con pasitos menudos como una dorada Pavlova,

Y yo estoy junto a mi deseo.

Y la vida no tiene nada mejor.

Que esta hora de diáfana frescura, la hora de despertarnos juntos.

Extraido de Ezra Pound, Antologia, Colección Visor de Poesía 93 (1983).

La mirada
y lo que mira

Yo junto estas palabras para cuatro personas,

Algunos más pueden oirlas,

Oh mundo, lo siento por ti,

Tú no conoces a estas cuatro personas.

Extraido de Ezra Pound, Antologia, Colección Visor de Poesía 93 (1983).

Están los dos mundos dormidos, están durmiendo ahora.

Un enmudecimiento los domina en una especie de solemnidad.

El yo y la tierra: tus pensamientos, tus sentimientos,

Tus creencias y descreencias, toda tu peculiar trama;

la rojez de tus roijizos castaños,

el discurrir del río, el discurrir amodorrado del río R.

Extraido de Wallace Stevens, La Roca, Lumen (2008), pág. 9.

Un feo ceño enrocado en el no

ataca la tiranía del si

provocando un silencio

entre la disculpa y el por favor

miradas lanzadas al suelo

con el arrojo de la sangre corriendo

en el camino de la reserva al tifón

Convivencia descompuesta

en piezas de tierna confusión.

La tiranía del sí y del no.

Una opinión queda oculta por el mantel

y la nocturna mano

que busca mano

recupera los pilares del harmónico

concierto para mi voz y tu voz

con variantes de bemol.